Mi Buenos Aires querido...

Acuso recibo de un par de e-mails en los que puntualmente se me hace reclamación por "faltar a la verdad", al negar la hermosura que poseé la ciudad de Los Buenos Aires en el añejo post anterior. No, mis queridos ches, nunca negué tal hermosura. Intenté hacer un retrato del rostro social que muestra esa ciudad hermana (medio prima lejana, dirán los porteños).

Me resulta sumamente complicado clasificar a los argentinos; ya que si bien es verdad que son una sociedad sumamente politizada, (recuerdo ahora el comentario de una amiga de Monik, médico también, quién se mostraba apenada por no asistir a la marcha de protesta contra el asesinato de un profesor, ya que había coincidido con su guardia hospitalaria) sin embargo por otra parte es notoriamente contradictorio el altísimo consumo parafernalia del llamado "pensamiento mágico"; inclusive uno de los canales televisivos, proveedores de este tipo de bisuterias pseudoespirituales tiene su origen en Argentina; Infinito.

Así, en cada esquina, en cada kiosco de períodicos se ofertan desde el lavado, pulido y encerado de auras, pasando por las bondades mágicas de infinidad de pedrería y amuletos, hasta la pintura y hojalateado de destinos.

Supongo que las fuerzas cósmicas, omnipresentes y omnipotentes, pero invisibles para los ciudadanos comunes y silvestres, suelen hacer su aprición dónde más se las necesita; en las sociedades con grandes carencias económicas; México es otro ejemplo de ésto.

Cuando nuestro esfuerzo laboral no es suficiente para sustentar una vida sin carencias y preocupaciones, aparecen los vivales con disfraz de intermediarios o mediadores entre las fuerzas "ocultas", "divinas", "cósmicas" que ofrecen, mediante unos cuántos billetes, asegurar un mejor futuro.

El mismo antiguo truco del cristianísmo; "Sufra ahora, que en su siguiente vida (en la muerte o en el "más allá") será millonario."

Tengo un amigo argentino, Hugo, con un excelente manejo del humor negro del cuál hizo gala la última vez que nos encontramos para comer: "Axel que ya me da miedo entrar al baño, che, y seguro que levanto la tapa del inodoro y encuentro ahí a un paisano. Para alejarme de los argentinos creo que debo volverme a Buenos Aires. ¿Viste?"

Manifiesto mi admiración para un gran número de personajes argentinos, cuya obra los ha vuelto universales. En mi panteón personal se encuentran los literatos: Jorge Luis Borges, Domingo F. Sarmiento, Roberto Arlt, José Hernández, Oliverio Girondó, Adolfo Bioy Casares, Ernesto Sábato, Martha Lynch, Manuel Puig, Julio Cortazar, Cristina Feijoó; y los músicos Charly García, Andres Calamaro, Litto Nebia, Luis A. Spinetta, Fito Paéz, Gustavo Cerati, Juan Carlos Baglietto, León Giecco, Carlitos Gardel, Osvaldo Pugliese, Enrique Santos Discépolo, Homero Manzi, Anibal Troilo, Astor Piazzolla y Miguel De Caro.

Les dejo este link a un escrito que sobre Piazzolla realicé en otro blog: http://larockoladeeuterpe.blogspot.com/

Seguramente entre mi creciente Alzhaimer y mi infinita ignorancia, algunos nombres he olvidado o desconosco, discúlpeseme la herejía.

Valga a manera de expiar mis culpas el pequeño homenaje que tributo a la ciudad de Buenos Aires en éste videoclip que me atrevo a presentar:

Dejo un abrazo y un beso para los extraviados lectores de estas líneas.

La ilustración tan viajera

Recuerdo que en épocas preparatorianas acuñamos una expresión; "¡No me viajes!" Expresión ésta usada para advertir a nuestro interlocutor que no aceptariamos ningún tipo de mentira o exageración.

Esto parecía contraponerse a la conocida frase "Los viajes ilustran", que de tanto repetir se ha considerado incluso como un axioma.

La estupidez provocada por la adicción a ciertas sustancias también tiene su nombre turístico; "Se mal viajó"

Esto de la ilustración y los viajes me ha sumergido en una confusión que no me ha permitido encontrar la catársis de todos tan buscada. Envidio de la mejor manera (¿la hay?) a todos aquellos que se refieren a sus viajes con cierto aire de presunción y con evidente nueva ilustración.

En las últimas semanas pude realizar un par de viajes (de esos que implican desplazamiento geográfico, que conste); uno que significó 12 horas de aérea claustrofobia a uno de esos sitios que se autorrefieren como "el culo del mundo". Buenos Aires y la Cruz del del Sur, que según la rola, Charly García enciende y apaga. El otro muy reciente, a doméstico destino; a las playas preferidas de cualquier tenochca del altiplano; Acapulco.

Me referiré al primero; diré que fue producto del trabajo profesional (de Monik, for sure) y tomando el rol de "damo de compañía", fue que me embarqué en la aventura.

Así que so pretexto del Congreso Internacional de Medicina Estética 2007, y como porrísta número uno de la disertante Monik iniciamos en compañia de la también doctora Ross, la conquista de tan lejanas tierras.

Volamos por una empresa nacional. Bañaditos, bien vestiditos y perfumados, ya que odiamos el american way of fly casi tanto como la forma chicana de viajar (eso de pretextar comodidad para viajar en fachas o con hawianas combinaciones no es lo nuestro), nos presentamos casi de madrugada y al salir el sol emprendimos la consabida carrera para lograr elevarnos.

Más de 8 horas sumergido en lecturas ligeras y en refrescos light hicieron su estrago. Me dirigí hasta atrás (otra referencia meramente geográfica) de la nave y me sorprendió la cantidad de basura que se había acumulado por pasillos y asientos. Después de deshacerme del stress, descubrí que junto a los sanitarios estaba una estación de autoservicio; una cafetera, una hielera con jugos y refrescos y un canasto con infinidad de galletas. Prestidigitador que soy, creí descubrir la antihigiénica fuente que igualaba al airbús con uno de los íconos de Nezayork; los famosísimos Chimecos!

Seguro de mi sherlockholmenianas conclusiones, le comenté a una de las azafatas; -"Vaya que producimos basura los mexicanos, ¿verdad?"- La respuesta me sorprendió en grado sumo; -"No señor, no son los mexicanos, son los argentinos los causantes de tanta basura"-

Con un inexplicable orgullo camuflageado de hombre meditabundo, regresé a mi lugar. Orgullo perenne que finalizó inmediatamente después del regreso, cuando volvimos a las actividades normales y "redescubrimos" el enorme basurero que es el Centro Histórico de Tenochtitlan DF, propiedad del comercio informal. Dior! esos cabrones en contubernio de las "autoridades" tienen convertido al Valle del Anahuac en un tiradero de basura a cielo abierto.

Arrivamos a Santa María de los Buenos Aires la tarde del último domingo de vacaciones por motivo de la semana santa. Una ciudad desierta nos recibió. Animados por Ross, que viajó con nosotros, declinamos el descanso que nos ofertaba la cama del hotel y decidimos adentrarnos a los placeres que significa una ciudad abandonada. Por supuesto, la primer excursión fue al centro de la ciudad, al circuito comercial de la calle Florida. A los tres nos tenía sorprendidos la arquitectura neoclásica y decó de la ciudad.

Semejante al centro histórico del "Ombligo de la Luna" pero enorme, a lo bestia para usar un tecnicísmo adecuadamente descriptivo.

Uno junto a otro, atrás, en frente... parecía un desfile de modas arquitectónicas, del llamado racionalísmo arquitectónico. Entre al Art Noveau, el Noeclásico, francés, italiano, ingles e incluso ruso, con un hermoso templo de la iglesia ortodoxa con cúpulas azules.

Al hacer su reaparición el cansancio y sumarse el hambre, decidimos aventuranos a comer algo que no fuera McDonalds. Entramos a un sitio popular dónde nuestro acénto nos descubrió, quitándonos el incóngnito: -"Mexicanos!"- exclamó la mesera para añadir casi inmediatamente "A mi me encanta el Tri", ni modo, lo guapa no elimina el mal gusto...

Durante la comida (deliciosa por cierto, prometo vencer el Alzhaimer y recordar el nombre del sitio) la charla versó sobre esa extraña mezcla que producía la ciudad; belleza arquitectónica por doquier, pero basura por todas partes. Me recordé una vez más del comentario de la azafata, sin embargo las damas hicieron una aguda observación; era domingo de vacaciones, equivalente al lunes mexicano, dónde es perfectamente sabido que ni las gallinas ponen.

Por cierto, la segunda vez que volvimos a ese restaurante, en compañia de más médicos y siguiendo mi mal ejemplo pedimos una bebida con vodka, aguaquina y gotas de fernet (receta del Bar Lauro, eficáz en la terapéutica de la resaca), que les pareció de lo más extraño del mundo, pero con éxito en los paladares mexicas; bautizaron al trago como "vodka Axel".

Con el transcurso de los días hice otro descubrimiento; practicamente cada "che" que nos abordaba y nos descubría tenochcas, nos hablaba del tal La Volpe o bién pretendía vendernos algo. Tenemos una bien ganada fama de compradores compulsivos, compramos de todo, pagamos con dinero plástico y ya después, al volver, veremos como evitamos caer en las garras del "buró de crédito".

Verdades domésticas que se encuentran tan léjos de casa.

El futbol es más que una religión, cada taxista, cada mesero, cada persona con la entablabamos charla y que era nativa de aquellas regiones dirigía ésta de inmediato al mundo del balompié. Siempre les causó extrañeza mi ignorancia en ese tema, incluyendo todo lo relativo al campeonato tenochca o a nuestra "decepción nacional". Al intentar investigar el porque de la popularidad del deporte de las patadas en esos sitios, encontré un argumento constante, que según mi infinita ignorancia justifica tal pasión. En el principio, cuando se fundó la liga profesional de futbol argentina, se hizo principalmente en la ciudad de Buenos Aires, donde cada barrio se convirtió en un equipo de futbol, asi el torneo se inició con una competencia vecinal.

En una segunda incursión al Barrio de Boca, y en tanto disfrutabamos de un excelente tinto acompañado de café, el mesero del lugar, "El Polaco", un joven no mayor de 25 años, se sentó a conversar con nosotros. A media charla ya nos había invitado a ver un "clásico" Boca-River.

¿Como podría ser verídica esa invitación, si por los medios de comunicación se hacía insistente mención del agotamiento de los boletos? -"Che, no me viajes"- le dije; entonces nos contó que el barrio (de los más pobres y temidos de la ciudad) tenía acceso gratuito a cierta parte del estadio, y que los directivos respetaban siempre esta deferencia, ya que de lo contrario el barrio impediría el acceso al estadio de cualquier persona. Aún así, decidimos que el último domingo de nuestra estancia por allá, lo dedicaríamos a visitar el Museo de Arte Moderno. Que por cierto, como diría el tal Iglesias, resultó en toda una experiencia religiosa, semejante a una penitencia en la Basílica de Guadalupe.

La mitad del museo albergaba una extensa exposición de un argentino que hizo casi toda su obra en Brasil y que ahora querían reivindicar.

Casi tan shockeante como el Dr. Atl, con todo y sus perspectivas novedosas y sus experimentos cromáticos.

Buenos Aires me pareció como una de esas visitas a la casa de las tías solteronas; donde se presume de glorias y status social ya idos, y en las que solamente permanecen los gastados muebles y las viejas vajillas, recuerdos de aquellos mejores tiempos.

Las reiteradas quejas de los taxistas que juran y perjuran que hace uno o dos lustros su labor era en el mundo ejecutivo y sus viajes a Europa eran continuos.

Hay en el ambiente sureño un permanente sentido de pérdida, producto de corralitos demás despojos de la usura bancaria.

He pensado continuamente si nuestra situción como país no sería la misma o peor aún, sin la invención del mentado Fobaproa, siempre tan odiado y criticado, incluso por quién ésto escribe. He llegado a pensar en los beneficios sociales de tan cara medida (artificialmente inflada).

Otra de las visiones que produce el alejarse de casa.

Este viaje confrontó uno más de los fantasmas del inconciente colectivo mexicano; la educación política que conlleva a la liberación social. El lunes siguiente a nuestra llegada, la ciudad fue paralizada por una multitudinaria marcha de protesta (que detalle, pensé, para no extrañar casa) por motivo de la represión policial que incluyó la muerte de un profesor en la provincia de Neuquén.

Los argentinos constituyen una sociedad altamente politizada y participativa, sin embargo la problemática social es semejante o peor que la nuestra.

Son un publo culto en general, pero las limitaciones o carencias sociales son semejantes a las de cualquier sociedad mesoamericana. ¿Dónde esta la falla?

En la parte externa de la fachada de la catedral existe un candelabro que contiene una flama constante en honor del liberador José de San Martín, abajo de ésta había una pinta que contenía la famosa frase anarquista: "La iglesia que mejor alumbra, es aquella que arde", y para sorpresa y encabritamiento de nuestro "rambito" Norberto, nadie llamó a una jornada nacional de desagravio.

Los medios masivos de alienación, se han encargado de insertar en el inconsiente colectivo la peligrosidad que significa vivir en la gran ciudad dual (tan disfrutable como odiada) de México, contrariamente en Buenos Aires los medios no ejercen éste deporte; sin embargo son los ciudadanos los que a cada instante se encargan de recordar al paseante el peligro de exhibirse con joyas o accesorios vistosos.

Recuerdo que en un paseo por la famosísima calle de Corrientes ("...348, segundo piso ascensor..", casa de citas que ya no existe), fascinados por las carteleras teatrales y la abundancia de librerías (hasta una sucursal de Gandhi) Monik fue alertada en varios establecimientos de lo vistoso de sus arétes y pulseras, asi como de su bolso de mano; "Señora, que no puede andarse asi por la calle"; tan reiterada advertencia la obligó a comprar un bolsa plástica (de las del súpermercado) para guardar su bolso y quitarse reloj, pulseras y collares.

Quiza producto de mi humor, o de alguna mal diagnósticada depresión; o quiza por simple perversión, pero la Buenos Aires que recorrí se parecía más a la que describen los rockeros de la Bersuit, Fito Páez o Charly García que la presentan en la agencia de viajes.

En el vuelo de regreso, la mayoría de connacionales hablaba maravillas de su estancia en la ciudad de los buenos aires, de las maravillosas vacaciones que habían pasado. A me parecían estas charlas un enorme afán de justificar su viaje, de poderlo presumir a sus amistades; una forma más de autoproporcionarse status social. O quizá fueron a otra ciudad, de la que yo solamente conocí fantasmagóricas visiones.

Algunos días más tarde, ya de vuelta en Mexcaltitlan de las Tunas, fuimos a Pachuca, nuestra buenos aires; al regreso y con una buena cantidad de pastes y artesanía en la cajuela del auto, haciamos el mismo ejercicio de nuestros compañeros del vuelo de regreso; nos maravillabamos .... de Pachuca.

Somos los argenitos y los mexicanos dos sociedades tan distantes, pero tan coincidentes... para mi significó mi personal rescate y suma a mi panteón personal de un gran músico, incomprendido en su propia patria; Astor Piazzolla, a quién acusan de extranjerizar y destrozar el Tango.

Yo sostengo, el tango se volvió culto con Piazzolla.

Oh muerte, ¿que fuera la vida sin tu presencia?

A media noche estabamos buscando la calle. Unos minutos despues finalmente la hallamos, estacionamos el auto y de inmediato nos dirigimos al sitio. Algunas personas nos indicaron la puerta y la escalera para llegar. La iluminación era deficiente, subimos algunas escaleras y de súbito apareció justo al fondo a la izquierda. Parecía sentado con el rostro apoyado sobre el brazo izquierdo. A la distancia, unos diez metros, parecia concentrado en alguna reflexión. Seguimos el camino señalado por la escalinata y finalmente nos encontramos con el rostro compungido apenado, atribulado, pesaroso, apesadumbrado, triste, lloroso, dolorido, arrepentido, contrito, cariacontecido, afligido y cuantos reflejos del dolor pueda contener el rostro de una madre ante la pérdida de su hijo. La llamada era absolutamente cierta.

Los viernes son impredecibles, uno puede ser placentero, el siguiente, al ménos absurdo. De las butacas de una sala de conciertos, a las tramitologías burocráticas, que sin duda alguna escapan de alguna obra de Miguel Mihura (en mi opinión, padre del absurdo, anterior a Ionesco). La noche del primer día de junio, viernes tendría que ser, una llamada nocturna levantó subitamente a Monik del ordenador, inundando mi mente de especulaciones sobre el motivo de tal reacción. Recorrí mentalmente las posibilidades, nuestros hijos rara, pero afortunadamente estaban en casa; quedaban los familiares y los amigos. La llamada me pareció eterna, finalmente colgó y me dijo, -Vámonos Pepe se suicidó-

Entre sollozos Doña Victoria nos contaba las circunstancias en las descubrió la tragedia. Al tiempo que un grupo formado de policias y funcionarios llegaba junto a nosotros e iniciaba una acometida con una serie de preguntas que en determinado momento carecían de destinatario. Finalmente Doña Vicky, sacando racionalidad de alguna parte comenzó a responder una a una las preguntas de quien se presentara como Agente del Ministerio Público. Una a una, las respuestas era retrasmitidas entre los policias hasta llegar, como en el llamado teléfono descompuesto, hasta el autopatrulla que a su vez las retrasmitía a algún otro sitio. Esta última parte de se hacía sin el menor respeto para la familia. Así ante una respuesta que indicaba que en ese departamento vivían la señora, su único hijo y un amigo de éste; lo que de inmediato fue inerpretado y trasmitido como una relación homosexual. Las preguntas cambiaron de rumbo, inquiriendo a la atribulada madre sobre los pormenores de una relación que había sido

aparentemente creada en ese instante. Las cosas fueron de mal en peor, el amigo del suicida fue de inmediato trasladado a la demarcación policiaca en calidad de sospechoso. La amistad suele ser cuestionada por todos, despierta sospechas.

En esa retahila de sucesos, con el traslado del amigo, marcharon la mayoria de funcionarios y policias. Nos quedamos solos la madre, Monik y yo. Ella intentaba confortar a Doña Vicky, sacando palabras de su infinita comprensión y bondad. En tanto el cadaver de Pepe seguía colgado en la terraza, incluso de vez en cuando parecía balancerse, lo que quiza era solamente un visión.

Al paso de los minutos, más de sesenta, llegaron mas funcionarios, tratábase esta vez de dos peritos en criminalística, y otro ministerio público. Sin darme cuenta como, me encontré conduciendo a estas personas por el departamento, y aún ayudando a los peritos con algunas series de mediciones. Con tal actividad, el ministerio público me llamó para que respondiera lagunas preguntas, se sorprendió al enterarse que yo solamente auxiliaba a la madre y que era la primera vez que me encontraba en ese sitio. A petición nuestra el ministerio público dió tiempo suficiente antes de continuar con el interrogatorio a la madre. Estando presentes mi mujer y yo, nos enteramos que al amigo de Pepe; Pablo era un joven docente que cultivaba amistad con su hijo y ella desde hacía más de un lustro, y que por algunas circunstancias económicas, habían decidido disminuir gastos y ayudarse unos a otros, lo que parecía establecer una relación diferente de la homosexual establecida a priori por los policias anteriores; así mismo dijo no mantener ninguna sospecha sobre Pablo. La petición de los peritos criminales de ayudar a descolgar el cadaver me sustrajo de ese método de preguntas repetitivas que formulaba el agente, que parecía buscar alguna contradición en las respuestas de Doña Vicky.

El rostro estaba lívido, la mirada ausente, como si estuviera concentrado en alguna lejana visión. Sin embargo la expresión del conjunto daba al cadaver una expresión de absoluta tranquilidad, a diferencia de las miradas de ahorcados que generalmente presentan una expresión desorbitada y un rictus de sufrimiento producto de la asfixia. La mano izquierda, que daba ese apecto de tanquilidad a la escena, se encontraba atrapada entre la soga empleada y el cuello. Algunos curiosos y los peritos intercambiaban opiniones, se generalizó aquella que establecia que Pepe de último momento se habría arrepentido, intentando librarase de la presión, pero que el peso del suerpo le habría vencido. Dos cosas se hicieron presentes en mi mente en ese instante; primero la estatura de Pepe que debio haber medido mas de 1.80 m, y la posición del cuerpo, que lo hacia mantener los pies en el piso y las rodillas en una semiflexión de entre 15 y 25 cms; y por otro lado su tranquila expresión. Me parecía que se había obviado el sufrimiento de la asfixia, seguramente con el tirón inicial se habria fracturado el cuello, muriendo inmediatamente.

Al descolgar el cuerpo, lo colocaron en una ambulancia forense y nos trasladamos a la demarcación de policia; más tramites e interrogatorios para la madre, que se sumaban a los de Victor, que tenía mas tiempo sorteando los ametrallantes custionamientos, cosa que hacia con sorprendente tranquilidad. La alarma del telefono movil de Monik nos anunció las 7 de la mañana en la demarcación policiaca. El agente del ministerio publico nos informó del legalmente necesario traslado del cadaver al servicio médico forense. Pablo, finalmente libre de cualquier sospecha y Doña Vicky decidieron regresar a su departamento a alistarse para el resto de la jornada. Nosotros volvimos al nuestro a afrontar el trajín sabatino, Monik tenía pacientes citados desde temprana hora.

El sabado por la noche nos hicimos presentes en la sala velatoria. El domingo por la mañana asistimos al panteón donde Pepe fue sepultado.

Sean cuales fueren las circusntancias que llevaron a Pepe a tomar esa descición, finalmente no nos queda otra opción más que respetarla. El cortó de un sólo tajo cualquier atisbo de sufrimiento que alojara su persona; la pena queda para los demás, quienes al dolor de la pérdida deben sumar tambien las inexactas conclusiones policiacas realizadas a priori; la relación homosexual; cosa que nuestra bondadosa y catolica saciedad señala y reprueba con mayor enfasis que cualquier actividad realizada por la delincuencia.

Asi es la vida y así suele presentarse la muerte.

¿Un espiral retorno o un constante ahora?

Es lugar común citar a Einstein para expresar cosas que el cerebro no alcanza a comprender; asi la relatividad se vuelve olla de todo tipo de caldos. Stefan Sweig, contemporáneo de físico multinacionalizado, en alguna de sus obras escribió racionalmente; "...no existe en la realidad ni pasado ni futuro; la vida es un constante ahora." En éste "mi ahora", se vuelcan varias cosas del ayer.

De un ayer que en su mayor parte no me pertenece, de una serie de hechos que cuando se atravesaron en mi vida, o yo atravesé mi vida en ellos, ya pertenecían a un pasado común; al inconciente colectivo. Y ahora regresan con nueva vida y renovados bríos y vuelven a tomar posicionamiento en mi vida.

La resurrección o irrupción del pasado se comenzó a gestar involuntariamente hace más de 10 años. José Antonio Ibarra (Akenatun) me invitó a visitar el abandonado cine Pecime, cito en la avenida de la Universidad. Acepté porque se despertó mi curiosidad por recorrer las ruinas dónde ví por vez primera el filme de Alan Parker; Pink Floyd, The Wall.

Recuerdo que la multitud nos empujabamos para estar cerca de la puerta y lograr los mejores lugares para ver la película; Mónik y yo recién comenzabamos a salir y ella había invitado a la más "fresa" de sus amigas, lo que me obligaba a cumplir con los protocolos que la caballerosidad requiere, de forma tal que debimos respetar la fila; esto nos ponía en desventaja frente a la desbordada "urbanidad" de las juveníles huéstes ávidas de desmanes. Y en efecto, no alcanzamos butacas y con cientos de jóvenes más debimos conformarnos con usar las escalinatas de los pasillos a manera de gradas para disfrutar del filme. Toda una experiencia VIP; a los 10 minutos de película los caseros cigarrillos hechos a mano, eran ofrecidos a diestra y siniestra, cinco minutos mas tarde las TKT's hacían su aparición.

Todo aparecía por generación espontánea o producto de divina obra, incluida la espesa nube de humo que ocupaba en su totalidad el lugar. El ambiente superaba con creces al vivido anteriormente, en el cine Latino durante la exhibición de The song remains the same, de Led Zeppelin.

Entre las cervezas donadas por anónima mano y la inspiración forzada de las neblinas cannábicas de la sala, vimos el filme en un estado de alterada lucidéz.

Ahora, al volver a ese sitio, parte del panteón personal, la experiencia era muy tentadora. Cuando ingresamos a la sala de exhibición, me pareció que una muchedumbre de roedores escapaba a refugiarse de las maleficencias de la luz, horrorizados del peligro de descubrirse a si mismos, quizá. Caminamos al fondo del escenario, donde apareció un pasillo y posteriormente una escalinata; de pronto me sentí en un cuento de Lovecraft; y finalmente llegamos a un bodegón. Al quitar los candados y abrir las puertas descubrí un mundo maravilloso. Cientos, miles de posters cinematográficos, en absoluto desorden, cubrian pisos, estantes y cuanta supercie pudiera contenerlos. Con la emoción reflejada en el rostro me puse a observar y extender algunos de ellos.

Solamente el comentario de José Antonio me volvió a la realidad;

-¿Quieres algunos?-

Volteé y automáticamente , pero efusivamente le respondí;

-Sí claro!-

Y comencé a colectar carteles, desde algunos de Chaplin, pasando por los del Santo el Enmascarado de Plata, llegando a una gruesa colección de posters originales de las películas de The Beatles, impresas en rosa. Salí con mas trescientos posters y le extendí unos cuantos billetes al empleado que nos había conducido y acompañado hasta allí, por cierto, no recuerdo el motivo que llevo a Akenatun a ese sitio, ni las condiciones que nos permitieron el saqueo.

José Antonio protestó;

-No me lo mal acostumbres-.

Regresé a casa y me puse a observar docenas de ellos a la vez, pero no teníamos un sitio donde colocarlos y exhibirlos, de forma tal que me ví obligado a volverlos a doblar y a guardarlos. Pasarían algunos años más, cuando Sir James Paul McCartney aceptara tocar en la ciudad de México, Entónces, se dió una coincidencia más, que en otra ocasión les platicaré, para que el bajista mas famoso del mundo me autografiara los posters e incluso hiciera algunos dibujos y apuntes sobre ellos.

Algunas semanas atrás, en preparando el viaje a Argentina, decidí vaciar las memorias de las cámaras de fotografia y video, con el objeto de alistarlas para la aventura sureña.

Entre fotos médicas de pacientes y familiares la computadora registró más de mil. Tal cantidad de fotos me convenció de buscar una forma de guardarlas y exhibirlas de forma amena, e indagar la posibilidad de mostrarlas por medio del televisor; esto derivó en el descubrimiento de Windows Movie Maker, un software incluido en sistema operativo de mis ordenadores, y por que ya no había que pagar.

Con un poco de tiempo invertido en el nuevo (al ménos para mi) juguetito, pude medio sincronizar música con imagenes y fue así como les presenté el video de;

The Answer is Blowin' in the Wind en la versión de los Mondragón y con fotos de la cruel invasión a Persia. Con el consejo médico profesional de la destinataria de mis sueños y deseos, se gestó la idea de compartirles los ahora incrementados posters y fotografías, con las músicas de mis preferencias. Idea secundada por mis hijos, quienes al coro de :

¡Ponles toda esa música chida que tienes, aunque ya es muy vieja. Preferimos recuperar a nuestro padre rockero, rescatarlos de las garras de ese jazz tan nostalgico que nos receta ahora. Muera la Marlenne Dietrich y demás momias!

Y con esas cosas rondándome la mente, me moví del pasado lejano al pasado reciente y les mostré el desfile de carteles y fotografías cinematográficas que suman mas de 1200, y disfruté desempolvando decenas de discos de la música que más disfruto; el rock sinfónico italiano.

Asi las notas volvieron a retumbar en las paredes de esta casa, sacudiéndose los muros por los acordes de los grupos: desde la Premiata Forneria Marconi, Il Banco del Mutuo Soccorso, Le Orme, i New Trolls, i Gigantí, Latte e Miele, Barrock, Area, Campo di Marte, Vecchia Loccanda, Formula Tre, Rosae, Il Reverzo della Medaglia, Ibis, y un gran etcétera.

En estando en esos trabajos "creativos" resulta que me enteré que New Trolls vienía a tocar a México!

Santo Dior Omecihuatl!

¿Que extraños hilos jalé que el pasado se apersonaba en mi constante ahora?

Con emoción apenas contenida esperamos el paso de los días; pero el viernes 25 de mayo las cosas se tornaron en extremo complicadas; el gran acúmulo de trabajo; la circulación vehicular colapsada; una gran lluvia amenazaba con inundar la ciudad, la final del enagenante futbol en el mismo horario del concierto; la sala Ollin Yoliztli a unas calles del Estadio Azteca; Ticket Master sin registro del concierto, lo mismo en la propia sala, aunque el personal de suguridad me explicó que era un evento privado, por lo que las taquillas no estaban abiertas.

Las nueve de la noche y aún en casa, buscando confirmación vía telefónica. Finalmente Monik que siempre resuelve lo importante dijo;

-¡Vámonos allá debe haber alguién!-

Llegamos al lugar del concierto a las 21:45 h. no se veía gente ni automóviles.

La noche lluviosa y un policia se acercó y nos ofreció estacionamiento en el área de azotea las salas después de escuchar nuestra respuesta afirmativa a su pregunta;

-¿Vienen al concierto de rock?-

Esto tambien nos trajo certeza.

La mayor parte del Centro Cultural Ollin Yoliztli estaba desierta y con las luces apagadas. Guiados por la intuición bajamos escaleras y recorrimos pasillos hasta que finalmente dimos con la parte del llamado "Backstage"; al acercarme a preguntar dónde era el acceso, descubrí a Nico dil Palo, uno de los fundadores, allá por 1965 (según la historia biográfica)junto con Vittorio de Scalzi. Entre la prisa y la sorpresa, yo saludé en inglés y el contestó en italiano. Le deseé un buen concierto, a pesar de no estar aún seguro nuestra presencia.

Al llegar al acceso vimos que no había taquillas abiertas, pero nos enteramos que el promotor estaba en el lobby. Tras el llamado de un policia, se acercó y mediante rápida negociación, estabamos dentro. Puedo afirmar que fuimos los últimos en entrar a la sala, que lucía un aforo de 4/5 partes. A media sala estaba una fila prácticamente vacia, nos acomodamos justo a la mitad.

Justo al sentarnos se apagaron las luces y dio inicio el concierto. Un sonido diáfano, perfectamente equalizado, aprovechando absolutamente toda la acústica de la sala Silvestre Revueltas.

Las canciones seleccionadas para abrir el concierto fueron de su primer album oficial; Senza orario, senza bandeira; Una mineira. Y algunas baladitas, por desgracia las más conocidas y cantadas,que para mi gusto son de menor calidad musical; Signora Io sono Irish y Quella carezza della Sera.

La mayoría esperabamos el Concerto Grosso per 1, y Scalzi ni tardo ni perezoso la anunció (antes dijo que ya habían grabado el Concerto Grosso 3, pero que este no estaba contemplado en la gira. Tocaron buena parte del concierto, sustituyendo a la orquesta con teclados, esto le dió un toque de mayor sonoridad rockera, en un dialogo perfecto entre guitarras (Mauro Sposito-Maddalone), resaltando el led de Andrea Maddalone, bateria potente y exacta (Alfio Vitanza), un solvente bajeo (Francesco Bellia) y los adornados teclados cuasi barrocos ( Scalzi y Dil Palo). Maurizzio dil Palo, guitarrista original del grupo sufrio un accidente vascular hace algunos años, permaneciendo en estado de coma por varios días. El diagnóstico aseguraba invalidez, la música fue en buena parte su terapia, recuperó el habla, conservando intacto su registro de voz, perdió parte del movimiento de una mano, pero eso no lo amedrentó, perfeccionó la técnica de los teclados y ahora es principal soporte del virtuosismo de Scalzi, quién olvidando antiguas divisiones, lo invitó a tocar de nueva cuenta, renaciendo de entre la fama y las cenizas de la división que había generado dos grupos; Il Mito New Trolls & Il Cuore de New Trolls; para dar espacio al único y verdadero New Trolls

Finalizaron esta parte con Shadows (Pieza homenaje a Jimi Hendrix) donde Andrea se adueñó del escenario, dando catedra de dominio de un instrumento, quiza uno de los momentos mas potentes del concierto. La reacción fue de entrega absoluta de parte del auditorio; 12 minutos de aplausos! que humedecieron los ojos de Vittorio Scalzi y dibujaron una satisfecha sonrisa en el rostro de Dil Palo, quien se acercó a Vittorio y algo le comentó al oido; entonces Scalzi prometio que regresarían en otra ocasion para interpretar los tres Concierti Grossi con orquesta sinfónica.

Las emociones desbordadas hermanaban al publico y a los artistas. Otro momento intenso fue la interpretación de Le Roi Solei, las seis voces en el escenario crearon una de las piezas de rock mas emotivas, que al mismo tiempo transitaban de la potencia del hardrock a armoniosa tonalidad de sus voces, no sabría escoger entre las mejores piezas corales de Queen y de los italianos. Y despues otra muestra de genialidad, la versión de New Trolls a Una noche sobre la Ärida Montaña (Una notte sul monte Calvo)

Parafraseando a Chava Flores podria decir; ...Y duró la obra desde las 10 hasta las doce. Dos horas de... excelente música.

El encore de 6 piezas (volvieron al escenario despues de otros 10 minutos de aplausos) terminó con un reprise de Shadows. La misa de seis ministros terminó, los feligreses salimos sintiendo aún la divina caricia de Euterpe en nuestros oidos.

Poco a poco saliamos de la sala, como si nos pesara dejar atras las sensaciones expuestas minutos antes. Tanta emocion ameritó una visita al sanitario, y al salir de allí, una sorpresa más; Dil Palo, Scalzi, Maddalone y Vicenza (baterista) llegaron al lobby a regalar autografos. Ocasión que aproveché para aceptar la oferta de mi esposa y retratarme con ellos. Andrea me comento (esta vez ya medio funcionó el italiano) que Vicenza estaba reuniendo a nueva cuenta a la formación original de Latte e Miele, del cual fue líder y baterista. (Si les es posible descarguen de Lime Wire la Suite Pavana; 23 minutos de la mejor fusión Rock-Música clásica, antes habían grabado La Passio Secundum Mattheum, que fue presentada en el Teatro Pontificio Oaratorio de San Pedro en el mismo Vaticano, el 20 de septiembre de 1973)

Me acerqué a Alfio Vitanza quien me comentó que incluso estan negociando la presentación de Latte e Miele en México.

Aproveché para agradecer a Scalzí y dil Palo por los momentos vividos, no solamente en el concierto, sino desde que los descubrí y quedé enredado en las redes del New Trolls.

En esta, mi hermosa familia, hay un lazo de unión que nos identifica;

la Música.

Así, sin calificativos, pero con mayúscula.

Este concierto me recordó a otro que viví hace algunos años.

Monik y yo recien saliamos, cuando nos enteramos que la Orquesta Sinfónica de Moscú daría una serie de conciertos en la Ciudad de México. Uno de ellos en el llamado "auditorio del queso" (por su forma) en la Unidad Cultural Jaime Torres Bodet del IPN. Me costó muchísimo trabajo adquirir un solo boleto, no por el precio, sino por la disponibilidad; pero aún así nos presentamos en el auditorio, y alguna de las autoridades nos permitió el acceso; fue la primera vez que nos tocó escalera.

Tocaron un repertorio de música rusa, sobre todo de la llamada escuela tradicionalista, excelentes ejecuciones. Al final emocionados le dije a Monik;

-Les faltó tocar; Las Danzas polovetzianas del Principe Igor de Borodin o Sheherezade de Korsacov-.

El milagro se hizo!

En el encore tocaron el último movimiento de la Suite Sheherezade (Festival en Bagdad) de Rimsky Korsacov; y de la Opera inconclusa; El Principe Igor; Las danzas Polovetzianas, de Borodin!

La felicidad se presentó en forma de lágrimas; salimos del auditorio con la mirada humectada, pero con la certeza de que nuestra comunión nos proporcionaria constantes momentos de felicidad; cosa que se nos ha cumplido desde entonces.

Amigos; les presento la última parte;

Décima!

de: Es sólo Cine, pero me gusta!

Presentada con piezas musicales de los grupos talianos, Latte e Miele y del ménos avejentado Barrock; excelentes exponentes de la corriente "sinfonica" del rock progresivo italiano.

La primer pieza es un fragmento de la versión a Opera 21 de Beethoven, tomada del disco Aquile e Scoiattoli de Latte e Miele.

La segunda pieza es un fragmento de la Suite Re Artú, corresponde al segundo movimiento Dopo la bataglia. El tercer corte es la pieza completa Regina della Luna; y el cuarto es un fragmento mas de Ré Artú, piezas todas ellas del grupo Barrock.

Estrenando Fachada.

No, el título del post nada tiene que ver con la necesaria pero retardada cirugía plástica. Se refiere a la pintadita, lavada y trapeada que dí a éste espacio.

Con tanto trabajo, se me junto la ropa para planchar y como Salinas, me hice bolas. En la entrega anterior mencioné el "vidio" con música de la Premiata Forneria Marconi, y de wey repetí el los New Trolls. Bien, pues ésta es la entrega 8 de esos "marditos vidios"http://youtube.com/watch?v=eF5KARP_qZ8 (que madrileño acento me cargo hoy) que por fortuna ya terminé es esta: .

Y los terminé para no alimentar la leyenda negra que dice que las cosas que cuestan trabajo siempre las dejo a medias. La parte 9 de Es sólo cine... tambien esta lista, quedqando pendiente de subir al "yutub" la última y décima parte. Aqui y en Brian Resident http://erosgodsite.blogspot.com/ tengo muchos borradores, que entre la web y plancha T-fal no me han permitido terminar, algunos son anacrónicos otros simplemente más malos que los que decido postear. La parte 9 de los posters cinematográficos http://youtube.com/watch?v=1jS9-DhHwUw esta montada sobre dos rolas de mis grupos italianos favoritos; "Giocco di Bimba" (Juego de Niña) de Le Orme y "Butterfly" de New Trolls, que mañana tocan en la Ollin Yoliztli.

Ojala se diviertan como lo hago yo.